C’è nell’inverno una stagione
dove appare immobile l’intorno,
la sera porta tramonti rosso fuoco
e fiocchi di neve, gli girano attorno.

L’aria è glaciale non s’odono i
concerti degli uccelli, muoiono
i campi e scorrono le nubi sempre
pronte al pianto.

Gli alberi che sembrano di vetro
immobili e spogli, senza vita, coi
vuoti nidi sospesi ed in attesa che

ritorni un canto, un pigolio che
riporti nuova vita...