Probabilmente 

avrei sfilato l’uscio rapido

[lo spiraglio tiepido di una via d’uscita]



Ma,

mezze stagioni non mi rincorrono il tempo

e travagliano silenzi partoriti nel buio



Vi sono gelide mani alle caviglie 

e gelide dita peregrine sulle mie s_palle



Il ricordo che solletica, richiama e scolpisce 

mentre vago nell’ecchimosi del mio nome



La redenzione sfugge all’ipotalamo, all’intelletto

nel mentre di alcune ferite

e di sangue languire