Un fiotto di fiato
che gratta
più lungo del tempo
mi raspa dalla gola
il residuo
dell’anima.

Si ribalta
circonflesso
nell’eco in bilico
tra il baritonale e il pianto
del resto
della tua.

Non la rivoglio indietro.
Resto solo corpo.
Guaina di sensi
riempita di sensi
che fremono al tocco
che grondano umori.

Tessuto erettile
Ignaro d’etica.
Che risponde di nuovo.

La bocca
- ti prego! -
la bocca!
- Stargate
del ritorno -
mi disegni
da sola
i cerchi
del Mondo.

Non sono più io che decido.
Il mio corpo ti scippa da dentro
anche l’ultima stilla che vibra.

Vibra.
Tutto.
La bocca.
Ancora.
Ritorno.

Manto d’erba d’alba
freschissimo, verde
giovinezza del letto
che ci canta la vita
che ci conta la pelle.

Non v’è giudizio alcuno
nella rugiada
che l’adorna.