Mica mi credevo

che dopo il mormorio

colasse la cascata



Il frush frush sinuoso

passato sui sassi

sui millenni e sulle foci

Cade pesante in picchiata

su questo muso invecchiato



Ché se ne potesse dire dei cocci

Della fragile ansietà o mie credenze

Che tutto al di fuori suonasse afono

dopo la gittata nel volo delle acque



Che sciocco, che sciocco, che sciocco:

Borghese come un turacciolo antico

rotolo sul tavolo di chissà quale cucina

mentre ascolto l'ovvietà dei semafori rossi



per poi appannarmi sul vetro

di qualche bottiglia svuotata

che non mi rende giustizia