leggera brezza divina
pettina i pensieri d’un morto cosciente.
e se tutto l’amore dell’universo
si racchiudesse in un baco, nato
nel tuo ventre, che ha strisciato
che ha vomitato la tua terra
che schifosamente
sublimamente
(quotidianamente)
si trasforma in farfalla su questo palco
d’un teatro di spettatori ciechi?
biechi bifolchi
coloro che credono che l’amore si pesi,
che la vita si calcoli,
che la morte ci ascolti...
sono morto
sotto questo tuo cielo
(Monet!)
il cervello come pennellate impazzite
calibra e scivola e incide
la tela che via via va creandosi.
stupidi ingranaggi pensanti
davvero pensate che un dio sia così stronzo
da stare ad ascoltare le vostre ipocrite suppliche?
davvero credete che una macchina spietata infernale
creata da noi stessi possa risolvere gli eterni grattacapi
d’un’esistenza neanche minimamente concepibile?
davvero sognate una razionalità liberatrice
e leggi che come panacea possano curare le incurabili
malattie di dolori millenari?
ebbene vi dico che la mia ambrosia è la vostra caduta,
mi ubriaco di bellezza, di conoscenza, di natura
barcollo tra i loschi cunicoli d’un esistenza illusoria
amo
e ripeto
amo
senza ritegno e con il braciere del mio sentimento perennemente acceso!
il sole arde
io con lui
il vento sradica
io con lui
la pioggia punisce
io con lei
l’universo implode
io con lui!
e quando una piccola brezza primaverile spegnerà
gli ipocriti lumicini delle vostre vite di plastica,
ricordatevi di me
che ardo di passione
lacrime di fuoco!
la felicità
uccide.

NS.