Non è buio il tuo altrove,
ma una turchese armonia d’organo
e archi luminosi.

Ti fa da letto un granito indiano,
a lato della passeggiata muta.

Ricorda il sentiero
dei tuoi dove fioriti.

Quando il silenzio
si rompeva
al tuo unico divieto:
non devi seguirmi qui.

Qui, dove la terra incontra il cielo,
dove i miei occhi s’immergono nell’infinito.

E si fa luce l’epitaffio intonato che,
senza sapere,
avevi scelto come saluto.

E si fa nostalgia
la fotografia del tuo collo lungo.

Della tua bocca
che recitava Baudelaire.