Cechov ride ancora di me...
se solo fossi stato meno esauriente
dal profilo tagliente
dagli zigomi sporgenti
nel restauro coatto delle mie chiese
avrei ancora pochi anni
quelli giusti per risognare
piramidi di idee e fatti assoluti
niagara di abitudini inette
dal colletto troppo stretto
dalle maniche che non arrivano
vestito giusto per partorire esalazioni venerabili...
invece no
invece si
ottemperato alle indulgenze
travestomi di sicurezza siderale
dogminaccessibili
anche al perfetto dell'imperfetto
pagine di vorrei
sempre colme di no inconmensurabili
anche dio
-nei sui soffritti non calpestabili-
mi volta le anche
mi sovvenziona speranze artificiose
senza il teorema dell'immanenza
pargolo me
così indifeso
nel bailamme dell'universo sconosciuto...
ahhhhh se solo avessi temuto il precipizio
se non mi fossi ammuschiato
nellla delirante ricerca del perchè
perché tutto
perché me
noi la vita
il desiderio contrastante
tra l'essere e il divenire...
Cechov dorme, non ride più