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penso al bianco di una superficie:
armarlo con una febbre di mani?
- o più: una strada deserta che da qui
s'inietti in un gioco di guadi
- che ai lati abbia un appoggio:
già poesia il suo silenzio? la nudità
- senza gogna né colpa
eppure armonica, dunque
anelito non abbia nicchia - la violenza
dell'inchiostro o una circostanza;
l'impulso del vento trovi un tenore
- o, con l'innocenza che s'inghiotte i monsoni
domi la coda!
quando, un sonaglio amichevole - mi tradisce
- vestita di carne -
azzardo un volo di penne dall'alto; invero saprei:
le ossa hanno altre ossa, il tuono secco di ciò che resta
e sorregge
- conservano nascite e sul finire, s'ammonticchiano in versi
nascosti agli occhi - persino miei |
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«anche in poesia, l'essenziale è invisibile agli occhi, ciò che non si spiega, si accoglie e risuona, come una lunga strada deserta...» |
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