Fra le immense campagne giallo sporco di Alia
la carne è di fuoco. Il vino, sangue degli dei,
scorre sulle pietanze a villa dafne. E in ogni sperduto anfratto
uno spruzzo d’acqua è piscina che rinfranca.
Sarà che in questo silenzio che rigenera
ho veduto i tuoi occhi ed ho scoperto l’innocenza
di una carezza donata, di un abbraccio offerto
fuori dalla comune frenesia cittadina,
dalla distrazione per gli impegni quotidiani.
Qui ti ho ritrovato. E dal latte in ebollizione
la ricotta è arrivata in superficie, il formaggio si è stagionato,
la graticola rovente ha innalzato fumi all’amore,
che di ulivo in ulivo è volato
tra un tufo un tuffo ed il raggio del sole infuocato
che col carro arriva la mattina
e cede il posto al fresco umido pomeridiano
e alla pioggia peregrina
mentre mano nella mano
rimaniamo in attesa
delle stelle lucenti di queste sere d’agosto.