La polvere di pomeriggi annoiati

seguitava ad annodarci i capelli

ed anche il setter di là dalla rete

s'addormentava all'ombra 

sotto la magnolia in cortile



Il mestiere di tuo padre

sulla targa d'ottone in piazza

prima o poi sarebbe diventato tuo

a patto d'obbedire e di metter 

sotto il tappeto i sogni



Il mestiere del mio era stregoneria

o raro vudù per farmi diventare 

del tutto invisibile

così digrignava i denti immobile

certo che ci sarebbe riuscito



Oscuri cherubini noi

ridevamo isteriche per fatue nullità

Disperate e già deluse dalla vita 

da cui non potevamo aspettarci altro 

se non il ruolo di cloni o fantasmi



già previsto per noi anzitempo

dal mestiere dei nostri padri