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La settimana - ricordi? Un due tre via
bambine contano sollevano le gonne (ignorando)
passano gli autocarri
ci confondono;
la terra, ferma tra quattro radici
- non temo la morte.
Sento l'ardore sconosciuto
- il papavero rosso
nomi che abbiamo dato ai pesci, ai figli;
non paura - la collocazione piuttosto
non un'ansa il cui porto mi sorprenda di luci familiari;
è fatica lo sciacquio dell'onda? Dimmi. Una colpa da assegnare?
Siamo mare e sale e luna.
Un orologio in letargo con grandi noci sotto la pancia
mai la stessa ora, le ventiquattro dei mesi nei mesi
fino ad acquisire uno spettro d'ossa
questo corso dalle brune spoglie;
non la morte dunque
è che non abbiamo una collocazione
l'occhio di una finestra che ci segua, nostalgico... |
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