Sono dita solitarie
che s'assaporano
d'epidermide lanosa,
in quest'angolo di muro
in cui mi fiati nell'orecchio
la tua fame.

Asole tirate
premono lente
contro il fianco.
Come se ci fosse ancor bisogno
d'impastarmi
con il lievito
le carni.

Nella mia scatola cranica
oramai disabitata
tintinna solitario
un sonaglino per gatti.

Tutto ciò che sento
è che mi scroscia nelle pelvi
l'incantesimo roco
che mi sussurri lungo il lobo
con l'andirivieni lento
del tuo braccio.

La proporzione inversa
che mi chiude le palpebre,
mi spalanca la bocca.
Dove affondi
la lascivia
della tua.