Son dentro al sogno
copia del vero, forse
ingannevole, forse
sincero.

Son ramoscello
d'ulivo spezzato,
senza più pace
solo e adirato.

Forse una nave
che passa lontana,
forse il frusciare
di quella sottana.

Parlo nel sonno
o vivo il reale.
Mangio la mela
del bene e del male.

Vivo le vite
di mille poeti
sacri cantori
o impostori desueti.

Scelgo le rime
e sciolgo i miei versi.
Forse i più belli
nel sogno li ho persi.