Non c’è nulla di grigio quassù:
non altro che i capelli di mia madre
e di mio padre dentro al portafoto.

Il ragno, là, nell’angolo remoto
sopra a quel rosa idrorepellente
ha tessuto nuovamente la tela.

Svanito è l’odore di miscela,
che sovrastava deciso e pungente
il profumo dell’erba tagliata

e di vernice sulla staccionata
ricamata versione a punto a croce
che accompagna l’andare del viale.

Già romba a fondovalle il temporale
e le colombe a stormo sono andate,
come pensieri, versi e poesia

ad onda verso un mare di ricordi,
mentre vaga nell’aria la promessa
che torneranno presto a casa mia.