Ci sono fiori che ad odorarli
pare di sentirne ruggire il profumo.
Boccioli furibondi
strappati alla terra
da mani di piombo
nascoste in guanti di velluto.
Carezze prepotenti
ne avvelenano l’infanzia
strappandola al tempo
che ne reclama l’innocenza
rovistando in un nido vuoto
dove l'arrivo della primavera
non farà più ritorno.
Corolle mute
gelate dalla vergogna che,
nell'incapacità di accusare la paura,
si assumono la colpa d’esser vittime.
E la compassione
vacilla
nell'ascoltare il pentito
che chiede perdono,
mentre lo sdegno
inzuppa il giudizio sino al midollo
risalendo lo stelo reciso
dal pianto spezzato
di un bimbo violato.