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Poi si riempì di silenzio
quella stanza senza inverno,
cadde disegnata da una biro
la pioggia, invase quel vuoto,
fu come un bacio dato alla morte
leccare le ossa di un ricordo
che non ha più cuore,
note disperate di poesia si spensero
come occhi di viole in un vaso di ghiaccio
pagliaccio che non sono altro,
io che canto l’amore perso
o forse solo immaginato
in un naufragio di assolo di bonghi
per i vicoli stretti di un giardino stempiato. |
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