Vano vaneggiamento,
componimento sterile,
esausto poetizzante,
vado scrivendo effimero,
di versi che non solcano
l'ormai impietrito animo
di tanta umanità.

Scivolano le parole,
che sian d'amore o d'odio,
rimbalzano ideali,
idee, creatività.

Tutti dicono tutto,
chi bene, chi anche meglio,
chi non se ne fa niente,
di quel che dici tu.

Fucina di storditi,
televisione e media,
che del favoritismo,
han fatto l'esperienza.

Sei figlio d'arte? Bene,
erediti anche senza,
potrai farti valere,
dove non vale niente.

Sai fare questo o no,
a noi non ci interessa,
tanto, la gente attonita
va sempre fatta fessa.