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Non c’è più spazio
sul trono della motivazione,
scalzo ai piedi del letto
cerco di fregare l’ultimo
alito d’amore che aleggia
nel mio sconsacrato corpo
prima che lui freghi me.
Gioco con una maledetta
bambola voodoo
che morde le tasche
di imprecazioni
viziate e distorte
dallo specchio catalitico
che sono,
mi guardano le stelle,
sono disteso
su questo cielo
infame, dove mi affamo
di fama fino a vomitare
i semi della vanità.
Dio non avrà pietà
della ghigliottina
che pende sopra la mia testa
piuttosto sgualcirà
quell’ultimo cuscino d’odio
per farne giaciglio di morte. |
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