Nessuna delle cose
che ci abbagliava ieri
sopravvive al dolore
dell’addio.

E ad ogni arrivo
dell’autunno chiude
le ali al volo, anche
la rondine felice.

Rimane al suolo solo
qualche goccia di rugiada,
che si dissolve al primo
freddo raggio.

Sul viale del tramonto
una immota agonia
ora vi sosta, tra sterpi
e rovi, estranei ad ogni
nostro passo.

Solo il vento d’autunno
riconosce, la gioia che lì
sostò prima del tuo esilio.