Ci sono delle cose importanti
nella mia vita.

Sono quelle che la rendono unica

e vera.

La radice che mi lega al mondo

mia madre.

La corrente che fa battere forte
il mio cuore

l'amore.

Come potrei adorare
la superficialità del mondo

quel suo aspetto banale, veloce,
consumistico.

Quella follia irrazionale che lo fa girare
sputando nel piatto dei valori
e di tutte le virtù
che si vanta tanto di possedere.

Non sono un angelo
e questa notte
non mi interessa di volare

giusto per sentirmi etere e misticismo
e forse

non saprei neanche cosa siano
giusto perché letti

in qualche libro strano
o in un mantra
indiano.

Sono un verme della terra
nato dal ventre di una donna

che cerca la sua direzione
fuori dal coro

tra le spire della dannazione.

E basta che sia
qualcosa di diverso
dal cesso che travasa merda ovunque

in questo mondo ossessionato
dall'odore del sesso, del denaro
e della morte.

Basta che non parli con parole non sue
copiate dalla pagina di questo
o quell'altro autore.

Evviva i poeti
che anche di notte
navigano tra l'insonnia dei loro sogni
e le frustrazioni
di un'esistenza troppo stretta.

Evviva l'arte e la melodia
come se fossero oppio
e dentro spirali allucinate
danno un senso
alla follia.