Mesto è il cammino
dell'umana gente
abbagliata
da glorie illusorie
che si disperdono
ben presto.

E mesto
è il crepuscolo
quando chiude il giorno
dietro gioie e fatiche
in cui poche gocce
sono state trattenute
nel petto.

Quanto c'è di vero
in ciò che si muove
sotto gl'occhi
colpiti e confusi
da mera apparenza.

E quanto arde dentro
quella vaga felicità
ammantata di divino orgoglio

come fosse reale linea
che attraversa
l'eternità inquieta.

In tutto questo
l'amore spacca le sue melagrane
donando qualche chicco
che bruci
come veleno o elisir

per quel che si colga.

Il tramonto
ha una luce diversa per ognuno
ed un tempo

per cui arrossare
l'ultimo sospiro che attende
la notte
come un abisso
in cui svanire.

E muore la stella tra le stelle
annegando la sua anima
nel sangue argenteo
della luna.

Non v'è riflusso
se non nel ricordo
di un fuoco che riposa
sotto le sue ceneri.