L'oro delle vette muore lento nella sera... s'oscurano più
sotto i boschi e il paese a valle è già tutta una lumiera.
Lungo il ruscello dell'innevata rupe sosta il pastor canuto
e stanco.

Di presso ad un roveto che alto eleva i rami è sua dimora.
Non si curan di lui i più piccoli uccelli della siepe... morti i
vecchi amici... per compagno solo il cane... Eppur compiuta
e manifesta è la sua pace che i giovani del villaggio
guardano con invidia, e di ciò a lui non cale.

Mente acuta, pronta a tutto, natura ed esperienza avevano
a lui forgiato sì che mai gli sfuggivano i segni degli eventi del
creato; come l'avvertir di scirocco il tempo, al par di musica
d' acqua che da rocciose falde spumeggiante zampilla.

Nessuno meglio di lui sopportar sapeva in gioventù brume
e tempeste che prigioniero lo lasciavano sulle alture, il
volto sfigurato dal gelo e dalla fame... lui che da gelo e
fame più d'una vita avea salvato!

Le verdi valli, l'alte rocce, l'aria libera dei pascoli, la sua
stessa povertà...tutto aveva impresso nell'animo, nel suo
sguardo di bontà infinita il sapore del pane condiviso,
rispetto e amore per la vita.