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Le mie vesti sono intessute
d'un passato, mai passato,
perché, prima, zittito e taciuto
e poi indicibile e non colto,
anche quando è stato raccontato.
Quelle vesti sono scivolate di notte
sulla nudità del mio corpo
senza promesse di giorni di luce
e senza svelare l'anima.
E il tempo, ha solo inciso
i suoi solchi sul viso,
quei suoi segni di pelle
tra gli occhi,
lasciando intatti
gli stessi baratri oscuri
in fondo all'anima immutabile
ove sbocciano, ad uno ad uno,
questi miei fiori alieni.
Ecco che il mio amarti
diventa fame vorace e insaziabile
ove i sensi impallidiscono
di fronte alla voragine mortale
del vuoto incolmabile dopo un volo.
Resta il canto del mio volerti senza cercarti,
di questo mio sfuggirti, senza sparire,
che ossessiona i miei versi e i miei gesti.
Mi resta questo canto,
nascosto e palese,
nell'urlo primordiale degli occhi,
nel suono della vita dentro le vene
che io sento perduto per sempre nei miei passi,
in questo amore incontenibile e incompiuto,
mentre la fame d'assoluto avanza, inesorabile,
esplode, in incredibili scoppi pirotecnici
si perde, in mille rivoli di lava incandescente,
presto solidificata dal freddo pungente che mi circonda.
Diventa roccia vulcanica, nera, porosa, aspra,
duro scrigno, a celar cristalli di gemme grezze,
fredda materia friabile,
fertile figlia del fuoco,
a far sbocciare questi, ed altri,
incredibili fiori,
bianchi, effimeri, irripetibili, oscuri,
che hanno l'eternità d'una notte
e muoiono all'alba, abbracciati stretti,
all'odio e all'amore, col primo sole.
Ora come sempre.
Come allora. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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