Una felicità che ci fa star bene, ci fa star male di Andrea Corba (Impressioni)

Possiamo anche guardarci riflessi
nelle vetrine dei centri commerciali
che fanno delle sfilate di una morte
di libertà da paura,
ci possiamo anche sentire un po' come delle pareti
intonacate male che alle prime interferenze al torace
ci sentiamo crollare.

E ci passiamo sempre nello specchio le nostre nausee serali,
i nostri biechi discorsi distratti.
I tuoi fondotinta sparsi, i tuoi capelli arruffati distorti.
Le mie serate, le tue serate indifferenti
come se cercasse di capirci qualcosa.

Le poesie lunghissime come se i cieli si raccontassero
con dei fogli scritti alla prima prova di ortografia,
cercando di dare alla Luna una spiegazione più dettagliata
di un dettaglio particolare dei tuoi occhi che mi aveva colpito.

Il tempo di un amore deragliato da qualche parte
che faceva lacrimare pure i vetri
delle automobili stanziate
nei parcheggi scoperti.

Le sigarette spente dai nostri cicloni autunnali passeggeri,
il sole che cerca di sorgere tra i cantieri
dismessi delle nostre braccia,
i campi lunghissimi,
le basi aeree da cui decollavano stupide frasi e t'innamoravi.

E i versi delle canzoni dei cantautori italiani
mandate in onda da radio affamate
di vecchi ricordi,
i nostri anni 60 interiori.

Le impalcature che sorreggono i nostri dubbi
e le nostre reazioni forse si sono arrugginite,
divertendoci.

E dopo le discoteche,
i tuoi milioni di incontri,
dove abbiamo anche ucciso
le nostre sigarette lunghissime
che respiravamo solo fumo straniero.

Forse ti ricordi quando eravamo in Libia
a fare degli attentati notturni
ai nostri abbracci metafisici.

E le frequenze traslocate altrove
del nostro pensarci addosso
e i tuoi libri letti con terrore.
Il terrore di vederti scorrere pagina dopo pagina
e macchiarti lo smalto di un amore fragile.

Quando si sono spente le luci
degli alberghi forse tu già ti preoccupavi
perché ero concentrato solo a disegnarti addosso dei petali di mimosa
che erano giallissimi
i fiori,
che erano tutti dei piccoli soli.

Ci cadono tempi morti
a cercare di sfogliarci gli album
di una Milano tossica e sempre più cinica
e a vedere i teatri sempre più vuoti.

Ma racconti con ironia che la gente recita
adesso anche per strada
semplicemente volendo imitare
degli stati d'ansia inutili.

Come la felicità di un amore deragliato
in una specie di speranza notturna
e continuiamo a star bene,
a star male,
a star bene,
a star male.

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Una felicità che ci fa star bene, ci fa star male