Guardo dal molo la vela che il
vento spinge lontano, sulle acque
increspate del lago di un cupo verde,
colore.

Ma il tuo volto rimane, dentro un
languido sogno, che la pioggia non
lava, mentre attendo un ritorno.

Alle mie spalle c'è il vuoto, il mio
smarrimento è un fiero dolore,
che viene da antiche visioni di
bianchi deserti, di sogni delusi,
di addii.

Ed ora, viandante d'autunno,
invoco l'oracolo e il sole, mentre
sotto il pianto del giorno, ascolto
quel dolce richiamo all'amore.

La pioggia nasconde la via ai
fiori di primavera, mentre ascolto
lente agonie, e regalo i sorrisi
alla sera.