Si rivela sterile la mente,
rimane bianco il foglio
anzi,
ingiallisce nello scorrer del tempo
che urge su dita svigorite
sul cuore preda dell'ombre.

Vergo tratti di nulla meditando sul vuoto,
rievoco il cappio quando strozza speranza,
visione indotta, respiro impedito.

Volevo narrare dell'amaro mare che turba
e consegna alla notte la rabbia dell'onda,
della nera rena baciata e sedotta
senza l'arginarsi di pianto,
ma prosciugata è la penna,
esaurito l'impulso mentale.

Mi abbisogna riporla reliquia
nel crescendo del vento
che disperde pure i ricordi,
cedendo alla notte
un altro vergine foglio.

La dolenza non sa scrivere,
non sa leggere la morte.