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Avrò di te anche l’aria indispettita
e tu non saprai mai del mio dolore
che ai giorni nego solo per pudore
come quando ti elessi amante in vita.
La coda dell’inverno mi ritorna
sulla finestra e sferza la sua lama
nel turchese di un giorno se reclama
paternità allo scampolo che adorna
di primavera i tetti e la campagna.
Le trasparenze e i veli del mattino,
le chiome e i vezzi dei mandorli in fiore
sono come l’età che dell’amore
fa la mira più ambita a ogni bambino.
Perché si è bimbi sempre se non muore
l’intima affinità e l’accanimento
a voler condividere il momento
di un litigio graffiante con ardore.
Si è bimbi sempre, adulti si diventa
quando una solitudine più amara
ci penetra le carni e ci separa
dall’anima atterrita e poi ci annienta.
Quando è sommesso il pianto e non ha voce
dentro l’oscurità del turbamento
senza scampo nel buio firmamento
che ha perduto lo scintillio precoce
di venere ridente a prima sera.
Era altro il pianto per una chimera
rotta in cristalli vividi, e il singhiozzo
che sapeva di musica nel pozzo
quando vi cada il sasso, per quell’era
che non chiudeva ai giorni del domani.
Ora che come un’ombra mi rimani
sono scomposti e ruvidi gli assetti
come di chi vorrebbe e non aspetti
che maturi qualcosa fra le mani.
Ma io le sento spoglie e senza i gesti
che sappiano, efficaci, reinventare
il poco d’arte che sapevo amare,
incerti, tremolanti e tanto mesti. |
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