La mia infanzia è un atrio calvo,

un fiacco nido di grida,

dove è remoto l'appunto 

al secolo andato.



Archivio anemico, puerizia data

a notti di crateri randagi,

ne dirada da tutto un'infallibile 

breccia, tripudio d'amore

a rammentare un'edera di lapide,



di mestiere la notte bada a non levar di infinito il sole bambino.



Una caverna misera come lo schianto

dov'è assidua la pietra, logica è la mano...



...perché anche la smania di vivere

vuol finirsi di una spina 

immune, macigno cupo,

non imposto clamore.