Quante volte l'ho atteso
in quella stazione deserta.
Nel freddo, tra la nebbia,
camminando inquieta.

Non avevo mai certezza
del suo arrivo. Mai la
certezza del suo amore.

Poi appariva all'ultimo
minuto, scendendo
dall'ultimo vagone.

Intuivo i suoi gesti
spavaldi, quando al
chiarore diafano dell'alba
mi parlava di sé.

Ora la stazione è deserta,
non passa più quel treno
e intorno ai binari, si ode
un concerto di malinconia.