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Li ho visti, strisciare furtivi a fianco di zoccole unte
sotto umide arcate, inanimati imballi di carne prendere forma,
senza radici, senza origini e senza mete, dentro cartoni
desueti del consumismo vestire la notte cellophanata.
Nel denso vapore di putride acque malsane
sorgere spiriti mescolatori di ciarpame
arraffatori di carabattole scarti di vita
un vecchio gioco bambino, un tostapane fuso una molletta
trofei d'una guerra vinta tra uomini persi.
Con loro il cibo espropriato era diviso,
Babilonia non piange i suoi figli illegittimi
il loro razziare indolente la puzza nauseante
solo le braccia mancano l'appuntamento di lavoro.
Essere chiunque, nessuno oppure un miliardo
senza foto e tessere plastificate senza numeri astrusi
con me ballava la bionda ingrassata da tempo
nella sua foto era divina la star dello scatto d'autore.
Lo chaffeur in livrea del suo defunto padrone
tesseva lodi avvitando le gambe di ferro;
le tasche piene di fogli macchiati dal vino rosso
dove poesie tronche a metà perse nell'alcool
davano un tono d'altezza all'uomo poeta.
Il vecchio con gli scacchi stufo delle mura
e dei camici bianchi sorrideva prima delle mie mosse,
beffardo vinceva col suo computer cerebroleso,
ogni mio sguardo piangeva la donna uccisa
dell'uomo che parlava alle nuvole,
amici di Paris sotto la torre di ferro.
I bicchieri rotti, di vino macchiati
le dita ingiallite di tabacco fumato
le unghie annerite di terra masticata
gli scarponi rosicchiati dai ratti notturni.
La gioia senza catene senza sveglie senza orari
dormi quando dormi, giochi quando giochi
lavori con la mano protesa a chiedere
non a dare profitto solo per qualche filoncino di pane.
Sfuggire Babilonia
sfuggire scelte e imposture
spezzare i vincoli sacri
lasciare una nauseante sopravvivenza borghese. |
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