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Ogni giorno devo scolpire la vita mia.
Pochi utensili e oltre ai calli delle mani,
qualche sorriso, due ricordi e un sogno.
Ho anche un martello di passione, per demolire
uno scalpello da sgrosso, appuntito sui rimpianti
e una scabrosa raspa, che leviga ogni segreto.
Questo è il mio lavoro, schiavo del tempo,
che forma, distorge, cancella e mi modifica.
Sono solo il suo banco prova... l'esperimento.
Lo scarabocchio da stracciare appena annoiato.
Il capro espiatorio, da metter a gambe all'insù
...il bersaglio del suo indice, insostituibile.
Grazie alla chimica ingurgito e metabolizzo tutto,
sinterizzando quel che rilascio in polvere di storia
e un blocco di marmo immaginario e venato
dal niente si crea, a mia immagine.
Una stalagmite friabile e senza spessore.
Un manufatto forzoso, malamente remunerato.
Poi guardo e mi riguardo... sbozzato e grezzo,
sommario e spigoloso, poco evoluto.
Ahimè...eternamente incompiuto.
Però un po' si... assomiglia alla mia anima.
Mi sputo sui palmi e continuo a lavorare. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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