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| ««Écrire est un acte d'amour, s'il ne l'est pas, il n'est qu'écriture ». Mes vers sortent du profond de mon coeur usé par les souvenirs. C'est quand il se dévoile qu'il exorcise le mal-être qui l'opprime... Eh bien oui, les souvenirs ne peuvent s’effacer comme s’ils n’avaient jamais existés ou comme si on ne les avait jamais vécus. … tout ce qui fait part du passé est indélébile et reste bien enserré dans la mémoire. Quelques fragments peuvent nous échapper, mais, il arrive des moments que tout retourne à la mémoire, et on ne peut que les revivre avec la pensée, car bons ou mauvais, on les a vécu avec amour et intensité.» |
| Inserita il 17/05/2014 |
 | Combien d'espace
dans ce lit
vide
d'amour.
C'est là,
que ma vie semble
se refermer
comme quand je ferme
les volets.
Mon sang
reflue.
Amer repli.
Seul
le souvenir
de ton corps
ardent
et de ton cœur
amant
et moi
palpitante,
usant à l'envi
la vigueur
de ta flamme.
Oh! je me le rappelle
cet amour.
Mon Dieu,
combien de temps
qu'il est passé.
Et pourtant,
c'était hier
oui,
c'était hier
j'en suis sûre!
Maintenant
nul repos
à cet âme
tourmentée
et pleine
de misère.
Comme une petite
enfant
déshéritée
de son soleil
en compagnie
des minutes qui,
minutieusement
me décomposent,
je pleure
ton absence.
Quel lieu
mourant!
Une douleur
muette
déchire
ma poitrine
pour ne pouvoir
rugir.
Et je m'avoue
vaincue
par la cruauté
du sort.
Les yeux mi- clos,
je pense
et le sommeil
me surprend.
Mais avant
de tomber
dans l'aven
de l'oubli,
encore
ce souvenir...
c'était hier,
oui,
c'était hier,
j'en suis sûre!
.
- - - - - - - - - -
.
Diseredata!
.
Quanto spazio
in questo letto
vuoto
d'amore.
È lì
che la mia vita
sembra richiudersi
come quando chiudo
le persiane.
Il mio sangue
rifluisce.
Amaro ripiego.
Solo
il ricordo
del tuo corpo
ardente
e del tuo
cuore amante
ed io
palpitante,
consumando
fino allo spegnersi
il vigore
della tua fiamma.
Oh, me lo ricordo
questo amore.
Mio Dio,
quando tempo
che è passato.
Eppure,
era ieri
si,
era ieri
ne sono sicura!
Adesso,
nessun riposo
a quest'anima
tormentata
e piena
di miseria.
Come
una bambina
diseredata
del suo sole,
in compagnia
delle minuti che,
minuziosamente
mi decompongono
piango
la tua assenza.
Qual luogo
morente!
Un dolore
muto
lacera
il mio petto
per non poter
ruggire.
Mi confesso
vinta
dalla crudeltà
del fato.
Gli occhi socchiusi
penso
e mi sorprende
il sonno.
Ma prima
di cadere
nella foiba
dell'oblio,
ancora
questo ricordo...
Era ieri,
si,
era ieri,
ne sono sicura! | 
|
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Antologia degli autori del sito Scrivere
Pagine: 132 - € 10,00
Anno: 2012 - ISBN: 9781471686061
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«Dallo scrigno del suo cuore ancora una gemma di passione dalla dolce pescatrice di perle Jeannine.»
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