Troppi rumori
insidiano i morti
messi nell'inchiostro
su pagine forzate
rifiutate da occhi
stanchi, saturi
che non ingoiano
più i vivi

Rastrella sangue
misto a olio
e baci di copertoni
la pioggia
che dolente mira
ulcere del mare
e il vento fischia
a coprire lamenti
una volta atteso
per l'odore rinfrancante
di zuppe
ora
violenta narici
con odori di crisantemi

A notte
non piangono più
i bambini
atterriti
cercano un seno
di bottiglia
percepiscono destini
d'eroi allevati
premio alla memoria
in uno schermo
inseguito
da telecomando

Inchiostro
detriti di silenzi
unica traccia
che più nel tempo
...dura...
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