Tamburellano le dita
sul ripiano di cristallo
i discorsi della gente
salgono come spirali
di fumo azzurro.
Si disperdono nell'aria che respiro
e ritornano
annebbiati di suoni e proteste.
Un uomo appoggiato ad un lampione
parla col tempo
mentre la pioggia scende
da un calcio ad una pallina di carta
sul marciapiede
del suo vuoto interiore.
Fili di fumo avvolgono il niente
fili e scie si diramano
come strascichi di nuvole basse
sui tavolini di un bar
sui contorni di anime in pena
in cerca di qualcosa
o forse di nulla.
I piedi battono un ritmo sul pavimento
non c'è musica che guida
sono note di solitudini infinite
che scivolano silenziose
nella mente.