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 | Parlar di te
sa di poco amore
a tal punto
che mi mancan le parole,
come dare un senso all'infinito
azzardare un numero alle stelle
inventarsi il mare a gocce
a definirne la profondità.
Parlar di te
e sporcar l'amore di parole
usate e ripetute
dalle beffe di furfanti,
spiegar perché ancora vivo
mangio
respiro,
perché ancora amo
e sospiro
inventandomi la vita.
Parlar di te
e far dell'inenarrabile poesia
o una melodia udita e mai scritta
che non han saputo fantasticar
finanche i grandi.
Non vi è nota o parola
capace di racchiudere e contenere
la bellezza più assoluta
incarnata in un neonato
avvinghiato
stretto sul tuo seno
a succhiar la stessa vita
che con sua presenza dona.
Non vi è cosa più grande
del sorriso che mi da il pensier di te,
nel cuore l'orchestra più armoniosa
apre il palcoscenico alla vita.
E se un dì
ti chiedessi come sia possibile
che io trovi le parole ad ogni cosa
e del profano faccio prosa
rifletti in me i tuoi occhi
lì risiede la poesia
che in te mi fingo
da sempre
da quando sei mia. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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