Vattene avido giorno
chiudi le ricche dimore
a quel gelo che bussa
spavaldo incessante
e si esalta alla notte.
I colori come neri capelli
dal vento raccolti
vanno liberi sciolti
mentre scivola un'ombra
leggera che vaga,
accarezza il selciato,
gli alberi tremuli muti,
la pallida strada.
Quel fiume che porta
il ricordo lontano,
profuma di pane
di vita di grano,
va lento, va quieto,
raccoglie la piccola luna
che il cielo non vuole cullare
e ora è giù, sotto il ponte,
fra le luci sfumate dall'onda
che abbraccia materna
e porge il suo misero seno.
Sarà primavera sui monti,
sui corpi di tanti bambini
trattati come fossero giochi
smarriti violati in silenzio
negli angoli bui del mondo
nello sfortunato Darfur.