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Le foglie... e il bosco che tace
al verso del muflone irridente
sull'erta baciata a occidente,
coperta di sole e di pace.
Le foglie e il silenzio: una prece
per un'ora di fitto dolore
quando il giorno imperterrito muore
per l'indomita sorte degli astri.
Boschi ameni e silenzi rossastri,
confessori fidati e clementi,
vi do il pianto che stringo fra i denti
quando è d'obbligo stare fra i forti.
A voi, dunque, ferite e lamenti,
se non trovo la via del Signore
in quest'ora che sfuggo al dolore
come un fragile uomo dei tempi.
A te, cielo, che copri la valle
fino in fondo, all'estremo orizzonte,
al sorriso dell'acqua, alla fonte,
ad ogni ombra che ignora gli eventi.
All'eterno che, sento, mi avvolge,
alla poca e minuta mia storia
col domani insicuro e memoria
breve fino ai miei anni innocenti.
Alla chiara coscienza del nulla
che io conto se penso all'immenso,
ma perché sul mio nulla è più intenso
il dolore che adesso mi culla?
Ogni roccia, ogni tavola brulla
non riceve i fermenti del seme,
la ferita che ho dentro mi preme,
mi pugnala, e con me si trastulla,
non è sterile e affonda le dita
nei pertugi più esposti al dolore.
O silenzi dorati, o stagioni
che dettate la sorte ai miei giorni,
compatite le fughe e i ritorni
del mio sibilo ai vostri sermoni,
accettate il mio debole slancio
che non può valicare le stelle,
frantumate le mie presunzioni
...
O silenzi dorati, o stagioni...
perdonate le mie confessioni! | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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