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 | È come se a mezzanotte
si chiudessero le tapparelle del cielo.
È come se a chiave
gli occhi si nascondessero nelle loro stanze.
È come se gli anonimi
si dimenticassero di avere maschere,
e gli sconosciuti divenissero su strade
le anime da sempre abbracciate
nel glaciale inverno, persino nel tiepido sospiro dell'estate,
il timido tremolio che hanno i bambini
stringendo la mano dei cappotti,
o il mutismo del mare.
È come se da sempre il calpestio
della gente sia il familiare sogno
di una notte appesa
alle ossa degli alberi che trattengono la luna.
È come se i bambini
suonassero a campanelli di porte
che si aprono da sole,
per colmare solitudini
riavvicinate solo da ragnatele e polvere,
solo da ricordi e fantasmi.
È come se le mani
viaggiassero su auto volanti
per non scordarsi delle favole
come se le dita scrivessero sui muri
graffiti per adolescenti innamorati.
È la pronuncia di ogni piega di foglie,
come gorgoglio di acque,
scorressero verso preghiere
intrappolate in sculture di legno,
dove le messe sono racchiuse
dagli estremi di un filo
arrestato da un cigolio,
ai piedi dell'elemosine
e del bianco marmo -freddo-,
lì, che attendono,
come polpastrelli intrappolati fra le ciglia del sole. | 
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