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Mia nonna...
mia nonna aveva l'odore
della campagna coltivata
della frutta matura
quello dell'orto dietro casa
del sugo fresco di ragù
dopo ore di amoroso mestolo.
Aveva occhi oltre le cose
di chi aveva visto molto
forse troppo.
Aveva visto le bombe
che cadevano come pioggia
e sapeva dove erano le ossa
le ossa sepolte nelle terre
senza croce e fiori
di quelli che non si trovarono più
nelle mattine ferite
dall'odio della pace.
Amava mio nonno
anche da morto gli parlava
e quando lo misero nella cassa
lo baciò sulla fronte
come se dormisse.
Lei guardava dalla finestra
si perdeva nelle immagini
mentre sgranava montagne
di piselli verdi
mescolava pentole di brodo
riempiva le mensole di vasi
aggrappate al vecchio muro.
Mia nonna
ci salvò tutti
il giorno in cui il gas
decise che la bombola
era troppo stretta.
Prima di morire
respirava in fretta
le labbra socchiuse
gli occhi vitrei
e l'ultimo insegnamento:
dignità.
Poi silenzio.
Mia nonna, aveva cicatrici
sulle mani, sulle gambe
e negli occhi profondi
quando sfiorava un ricordo
la nostalgia saliva verso il cielo
come il fumo, dei fuochi antichi.
Ma ogni sera sul volto stanco
nasceva il sorriso trasparente
di quella bambina del passato
cresciuta troppo in fretta. | 
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