Io non sono capace della bellezza della vita
di scrivere scarabocchiando su di un foglio
allegorie meravigliose e stupende metafore
da togliere il fiato a chi le legge dappertutto
anche oltre i confini di quelle poche righe:

un cieco non potrà mai tratteggiar a matita
gl'orizzonti lontani e le maestose colline
d'un panorama che gli s'espande davanti
seppur egli ne senta la brezza sulla sua pelle

...come uno spettro greve che muto aleggia
nell'oscurità gravosa d'un antico maniero...

Quasi l'avverto questo fascino intorno a me
ma è sfuggente e par sempre più sfuggevole

come un bel sogno d'amore che mesto finisce
allorquando la Venere sta per calare la veste,

allora mi chiudo in me stesso ove la Morte vive
indisturbata fra un sussulto e un battito del cuore
tirandola fuori come una sprucida preda dal carniere
e gettandola come un idillio sulle mie ruvide righe:

sappiate, non più fa male il dolce canto della Morte!