Vivevi da tre anni
in quella terra santa,
che conserva la storia
dentro il muro del pianto.

Stavi dalla parte dei più
deboli, e ogni giorno
regalavi il tuo sorriso.
Speravi in una terra senza odio
senza sangue e senza prigionieri.

Ma in quel disordine che piega quel
mondo, le madri piangono ancora
i figli dilaniati dalle bombe.

Volevi seminare sulla riva dei sogni
il seme splendente della libertà
e nell'ora buia non volevi affiancare
l'orgoglio alla follia.

Ma i rapaci dagli artigli di fuoco
hanno squarciato il tuo cuore nella
primavera dell'età.

Ora il tuo nome vive sopra
una targa inciso con l'inchiostro
di sangue, finché come un
altro martire di duemila anni fa,

anche tu dentro il cuore dei giusti
non risorgerai.