Ho finito le sigarette.
Sono andato in auto
al bar tabacchi in centro.
Il centro è piccolo.
E' il centro di una città piccola.
Ho girato quattro volte a vuoto,
sempre le stesse quattro vie,
sempre senza trovare
un fottuto posto per parcheggiare.
Gli aggeggi per il ticket,
ad ogni passaggio,
sembrava dicessero:
pensavi che ti conservassimo il posto?
Un Ausiliario del traffico
spiava il mio girare,
gli occhi furbi
ed un sorriso maligno.
Era palese,
se mi fossi fermato
fuori dagli spazi segnati
sarei stato castigato.
Un'altro giro,
un'altro passaggio
davanti al bar tabacchi,
l'unico aperto;
oggi è Domenica.
Tra me ed il vizio
il furbetto maligno.
Ed è un'ora che non fumo.