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 | A volte la paura
di non essere più,
forse non un dio
né un umano,
ma solo un delirio
strapazzato tra le dita
che ha un bimbo.
Non è morfina quella
che iniettano alle narici delle puttane
svestite, abbandonate, senza lingua
e senza perdono.
Quale colore ha il purgatorio?
Me lo chiese con un occhio solo
il fato che si spappola il cervello.
Quale accidia potrà aver commesso la vita?
I gironi ci portano a cucirci le ciglia
e a pregare le cecità
di ogni mano nascosta nei pantaloni.
Non urlano più...
I sogni come vergini
dal cui martirio
nessuno porterà a loro la santità,
ma solo corde di vocali
percosse e divorate,
prostituite e violentate.
E mi va in tilt questo fottutissimo pc
a raccogliere inchiostri
psichedelici e mai stampati
di giornali di ogni data,
ogni tempo, ogni mondo,
dai continenti delle cronologie dimenticate,
forse troppo sensibile questa pagina di pixel
da non amare i polpastrelli
a solleticare la sua gonna di jeans,
da non amare le promesse di un paradiso
da chi dice che lo sta vivendo adesso.
È uno sputo nell'occhio
per chi è stata costretta,
per chi le hanno detto che è una marionetta,
per chi le hanno già tagliato ogni corda
ogni inutile illusione
che le tenevano le gambe ritte.
Qual è il colore del purgatorio?
Lei mi rispose: il colore
delle sue scarpe sporche. | 

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