La notte è fonte
dell'esausto pianto.
Di nostalgie ed incauti
desideri.

Si dice che l'amore
porti forza, porti felicità
porti speranza.

Ma dentro il mare
in burrasca mi son persa,
e sopra una spiaggia
di malinconia.

L'attesa, rallenta
del tempo il suo percorso
suggella sogni, d'effimera
dolcezza.

Ma se le gemme portano
speranza alla foresta,
io sono come il bocciolo chiuso
che sogna il sole all'alba,
per sbocciare.