Ma forse vi chiederete perché,
dove ci porta questo
inane tempo che scorre silente
nelle vitree volte
d'una clessidra che sabbie ai deserti
rapì affinché scorrano
lentamente nel suo grembo esigente,
or chiedetelo ai venti
(ai torrenti scroscianti
ai tuoni rimbombanti)
o ad un cane che solingo nel buio
lamenta un canto umano
più dei vostri ingannevoli guaiti:
avrete le risposte
migliori da lor che non vi capiscono
e rigettano parole
incantate sui vostri fogli bianchi
come neve che copre
ogni vostro mutevole pensiero.

Avrete quel che volete
fuori da ogni schema
che la natura ha voluto
ma non vuole a noi dirlo,
ce lo dimostra con prepotenza
senza regola alcuna
e qualcuno forse lo intende
poi muore infelice.