Affilato e dal pomo rosso
Sangue, egli è il flagello
Del mio cuore scosso

da te. che stringi l'elsa
del bastardo coltello,
con crudeltà eccelsa.

L'amore è bastardo,
figlio della memoria
del suo primo sguardo

e dell'esaltata euforia
di quella tua gonna
e dell'effimera baldoria.

L'amore è divino,
ma noi siamo ombre
dal pianto atono

e dalle gole carnivore,
reclamiamo il posto
al di sopra dell'icore

e del nostro rigetto
verso quell'amore
troppo perfetto.

L'amore è rifiuto,
nei campi crescono
non rose ma aconito,

veloci i giorni passano,
io più vecchio e cattivo,
tu col coltello in mano

pronta ad affondare,
l'amore è egoismo
e uccidi per non perire,

Rimane il sarcasmo,
sorrisi un po' falsi
e qualche orgasmo.

Finisce tra sorrisi
Stretti tra i denti,
Con gli occhi fissi

Su foto invadenti
Pronte a bruciare
Tra bugie e liti,

L'amore è finito,
è soltanto un sogno
nato storpio o morto,

Colpisce il pugno
Dell'affetto tradito
E chiede il suo pegno:

Non c'è amore peggiore
Di quando si ama
Senza niente da amare.

Si cerca la trama
Di questa matassa
E si cade in coma,

scompare la glassa,
che ricopre il confetto
della verità indiscussa:

l'amore è sofferto
perché non è per noi,
che siamo un deserto.

Restare ignudi e proni
sull'asfalto freddo,
avanzando carponi.

L'amore è una pena,
brucio nel fuoco gelido
come una falena.