Siam tonni
narcotizzati dalla mattanza,
poveri buoi senza aratro
a zoccolar la sterpa.

Mandria sperduta
in terra d'oblio...

Immemori
dei buchi nella suola,
di eserciti
a belar come agnelli
tra selve nere di vento
e baratri di paura.

I nostri cuori,
castelli raminghi e inquieti,
s' annacquano
d'una brina inconsistente
che fa del cielo
arena senza stelle,

del mare
tappeto inerme,
senza eco tra le onde.

Schiuma piatta,
suonata tra le corde
e un'arpa muta
senza dita
a vibrar l'assenza.

Arreso,
vecchio e liso,
l'uomo depone la sorte,
e in un'armatura rigida
abbraccia l'inverno.

Stanco,
oramai troppo stanco
per non lasciarsi andare,
per non lasciarsi morire
e dal gelo ibernare.