Mite è il giorno
come la parola di un amico
che pur in buona fede
sorridendo, t'inganna.

Non vi è peggior inganno
della bugia di un amico
non vi è peggior offesa
dell'adulazione profumata.

Preferisco il disprezzo
quello sì, ha senso
è lodevole, onesto
odora dell'erba, appena tagliata.

L'amore è menzogna.
E per ironia del destino
vaghiamo senza speranza
fra rose mai fiorite.

Il sapore del pane appena fatto
ecco l'unica sincerità
l'unica cosa reale che amo
in un deforme, coacervo di pensieri.