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La lancetta dell'orologio
oscilla senza cadere
È la fine...
I poeti ne sentono
il fetido respiro
senza dono alcuno
di volto, sguardo inchiodato all'abisso
Occhi pallidi all'ipnosi dell'asfalto, grigio
logoro d'assalto di bitume senza impronte.
Era troppa la sensibilità
racchiusa, incavata tra le ciglia
di lei, la ragazzina sull'autobus della notte...
Erano troppe le luci.
Era troppo bianco, il latte
nel seno destro di una madre...
Nell'ospedale che ha odore di statico, amnesia e anestesia...
Troppo... bianco.
La lancetta del tempo
si stacca, fluttua
dove la gravità sembri non abbia forza.
Era troppo aspro, il suo sapore
L'uomo che confondeva l'amore...
La sua pelle aveva l'arsenico veleno...
Troppo... aspro.
La lancetta dell'orologio
oltre il ticchettio di un colore d'alba
imprigiona gli umani a vivere le ore.
E il sole...
I poeti non lo guardano mai sorgere
tra le ali nere che i lampioni
posano sugli occhi
come ali di enormi falene...
Erano troppo nere...
Troppo... ma la luna brillava,
brillava... di quel bianco latte
dal seno destro... brillava. | 
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