Mi parlavi sempre della tua solitudine:
dolce compagna delle tue sere mute.
Mentre il vento contorcendosi nel buio
strappava fragili rami alle betulle.

Il ritornello di un canto che torna
galoppando come un cavallo tra le brume,
nostalgia di un sogno ora sospeso
e radicato dentro la mia essenza.

E ancora ti sento in ogni ora
ti vedo in ogni angolo di strada,
in ogni stella che guardo nella sera
in ogni foglio vergine che attende.

E subito la penna gli racconta
storie di passione e sentimento.
Racconta del vuoto nella stanza
senza le tue carezze sulla pelle.

Parlami ancora. Raccontami dell'anima
le storie delle foglie di novembre che
il freddo ha lacerato portandole alla morte.

Perché possa girare, la trottola del cuore.

Mentre io mi perdo nel tuo sguardo,
dentro la gabbia dei sensi mai placati
in un tramonto quieto, senza fine.